SIN RECLAMOS....!

SIN RECLAMO

Parece que somos tantos

sufriendo las mismas cosas;

Sin embargo , muchos gozan

O quiere pasar  por santos..

A pocos le produce espanto

Que a la patria se destroza

Ni la forma tan pasmosa

Como acaban los encantos:

Poco importan esos llantos

Que llueven sobre las rosas

De quien muere por las prosas

Que el himno reza en su canto..

Poco  duelen los impactos

De las balas que nos rozan

NI aquel que pidió en su choza

Por la libertad de tantos..

Bolívar es solo un pacto

Para solventar la cosa..

Con tal de llenar la boca

Así sea, por un rato..

Nada importa si en un trato

A esta patria tan hermosa

En pedazos la desglosan

Para conservar su estrato..

Unos vivos que un rato

Con sus manos afrentosas

De manera silenciosa

Se hicieron ricos sin dato..

Así pues “con todo intacto”

De manera vergonzosa :

Hay quien ríe, y hasta en mofa

Prefiere morir  incauto…

QUERENCIAS...!

Caramba... no soy llanero

porque lo quiso el destino,

sino como Florentino

caminara en los esteros..

montara mi potro en pelo

tras la luna en los caminos

descubriendo en los espinos

la luz que bendice al suelo..

Llevara sobre el sombrero

Al lucero vespertino..

y a la musa en los sentidos

que florean desde el cielo..

Carajo , ..de ser llanero

Despertará consentido

Arrullado  por los ríos

Que dibujan sus senderos..

Al canto de los potreros

Cabalgara en los plantíos

Untando los versos míos

Con olor a mastranteros

Cuatro y arpa con mis dedos

Saboreara  en el hastío

Cantándole mis amoríos

A aquel sabanal que anhelo..

En VENEZUELA

ACÁ ESTAMOS

Con  ayunos , el estado,

aspira  someter a todos..

debiluchos y cual bobos

y para su bien: callados.

Que en silencio, como esclavos

Salgamos a agachar el lomo;

Mientras Ellos, a su antojo

Nos dejan sin un centavo..

Que por hambre nuestros chamos

Terminen de mayordomos

De unos ricos, que con plomo

Se han hecho los potentados.

El país , hoy mas golpeado

Que el pocillo de algún loco

Tiene que romperse el coco

Hasta para hacer mercado..

La justicia han transformado

En persecución y acoso..

A todos Nos espera un foso

Si por algo han  protestado:

Ya la muerte se ha instaurado

como ley para el destrozo:

otros  presos para el gozo

de “los amos”  del estado..

Hoy el vicio es en tal grado:

Que robar es ser virtuoso

Y estudiar lo borrascoso

Sin obedecer a el palo…

Delinquir acá no es malo,

Es unirse a los grandiosos,

Los mismos que por mafiosos

sienten todo cual regalo..

Así pues a el desamparo

Venezuela va hacia el coso,

Como el toro, sin mas gozo,

Que luchar como un astado:

Con  el lomo desangrado

Frente a un trapo vergonzoso ,

Que YO llamo  el afrentoso

Zoocialismo  desalmado…

POR MI NACIÓN

NACIÓN...

NACIONAL es la bandera
que cobija a nuestras tierras.. 
Nacionales son las sierras
que bordean las fronteras...
Nacional es ver la arepa
que nos regaló la abuela ;
redonditas con las huellas
del fuego que las concreta..
Nacionales son las tetas
que María Guevara enseña
en la isla con que sueñan
los marinos que se ausentan..
NACIONAL es decir metra
como juego de la escuela:
Nacionales son la velas
que de sebo no se encuentran..
Nacionales son las muestras
que la tradición devela
cuando oímos las estelas
del arpa en las manos diestras..
NACIONALES son las nuestras:
las reinas que nos desvelan ,
decir que por VENEZUELA
Hoy se escriben esas letras....

NO a todo se le puede llamar NACIONAL..

César F. Rivero ..Una madrugada de Marzo del 2014

A MIS MUSAS

MUSAS

Quizá ya has observado

Que no existen melodías sin luz..

Todas conducen a un recuerdo,

Porque de allí emergieron :

Son el verbo de la vida

que fluye sin quebrantos

entre las almas..

Los etéreos senderos

que fragua  un verso para

viajar por la realidad…

El brillo de unas notas

Suele despertar los pensamientos,

así como los bardos

rasgan con sus musas

una virginal  esencia…

La brisa visita tu rostro

para  urdirse en tu aroma,

para  traerte a mi..

Una piel que se despierta

Sin percibir las manos

que en silencio juegan sobre tu luz

Un amanecer de marzo.. sin mas  perfume que la musa errante que  perfuma mi ventana…

INSPIRACIÓN.. por Ellas

INSPIRACIÓN.. ..

Cuantos verbos han quedado

Incompletos al borde de unos labios..

Cuantas rimas no concuerdan

Ante la luz de una sonrisa..

Sílabas que al aire juegan

Al  escribir mujer..

Letras que huelen a Ellas ;

Aún sin Saberlas ciertas..

Con solo presentir su aroma..

Pieles que perfuman el alma,

Impregnando el corazón..

Cuántos besos deambulan

En las distancia y en los tiempos..

Eternos vagabundos del amor.

Aires impolutos que juegan

Bajo los azules De la luna..

Sobre las dunas del  pensar..

Caricias que profanan 

Una desnudez lejana…

Vicios de la vida…

Vicio de los bardos :

Que en sus copas vacías

Sueñan el licor de sus musas..

Visiones que Dios esculpe

Con su mera esencia….

Unas caderas a la luz

Del silencio..

Que gritan al aire

El saberse anheladas..

Ay, del viento que les acaricia

Sin perturbar su voz…

susurra un mensaje

que talla los pensares.

Rubor de manos

Que cuelgan de un aroma..

LOCURAS...!

LOCURA

Yo pienso que la locura es un estado feliz dentro de su incoherencia. Un caos que no permite asumir los problemas y mucho menos sufrirlos ; aunque en carne propia los locos no disfrutan su felicidad: Allí la parte mas dolorosa de la locura . Asumo pues, desde esa premisa , que la salud mental nos aleja de la tranquilidad con que un orate suele despertar sin darle mayor importancia a su propia desgracia y se burla de los cuerdos a quienes, por supuesto , el presiente locos.

Yo miro a un montón de personas correr por las calles tras el camión que trae la harina, el aceite, el detergente, o quien sabe que otra cosa que se necesaria, y  veo unos locos en una acera que ni se inmutan. Por supuesto me pregunto : ¿quién está mas loco:  Aquellos en su frenesí por cubrir la angustiante escases  o estos que no se percatan de emergencia que acontece?. Antes nos volvíamos locos por decidir que marcas comprar , o a cual mercado ir, según sus ofertas, calidad e incluso hasta el aseo. Hoy el aseo ni importa, ni mucho menos el nombre del mercado, y por supuesto ni siquiera las ofertas.

Igualmente sucede en concreteras , en concesionarios de vehículos, y el colmo, hasta en las funerarias. Por supuesto con sus locos respectivos que merodean en el caos. Los venezolanos en nuestra sórdida cordura no nos percatamos de la presencia de los dementes e indigentes que suelen refrendar nuestra fatalidad. Por supuesto desde las altas esferas del poder hay quien nos señala como locos si nos percatamos de lo que sucede. Eso si que está grave…! Los gobernantes desde burbujas de cristal están sintiendo que arrean a una manada de dementes  a los cuales hay que amansar, so pena que se nos ocurra convertirnos  en  comandantes de nuestro propio destino.  Un país de locos pues, o peor aún; un país donde hay gente que disfruta hacerse el loco  ante la locura general de querer salir de esta locura… : Locos que escriben novelas, locos que sanan locos en hospitales sin medicinas, locos que sacan cuentas y presienten el desastre económico, locos que no consiguen papel para notificar esta locura, locos que andan matando a los locos y locos encarcelados por gritar su locura, mientras el paisaje se nos empapa de esta solemne insalubridad .

Hoy me descubro mas loco que ayer porque mi felicidad no la entiendo, como tampoco entiendo el porqué , si por cada barril de petróleo ingresan 100$, solo 50%  aparecen como estimado en el presupuesto de la nación. Claro mi locura me hace ver imágenes extrañas como las de Portugal, España, Aruba, China, Japón que no producen petróleo pero viven en progreso y hasta con holgura fiscal…y nosotros tenemos una inmensa deuda que crece y crece en la medida que se incrementan las ansias de riqueza de nuestros cuerdos gobernantes.

Ruego pues me sepan perdonar esta calentura, por no decir arrechera, que hoy me saca de mis cabales.. Vainas de loco pues.

Diría un famoso comentarista deportivo: “ Esto de locura, amigos .… aquí en Valencia…!”

NOTA: Cualquier pegón con la realidad  es síntoma inequívoco de su propia locura, de la cual no me hago responsable: El autor

SIN PAZ

SIN PAZ

Me está doliendo la vida
me está doliendo este dolor..
las lágrimas me están doliendo
como me duele este amor...
fragancias ausentes
de los verbos mustios,,..
un despertar sin esculpir de rosas
que marchitas callan sin calmar su sed.

Rocío lejano

De las manos trémulas

Queriendo palpar una grave ausencia..

Musas sin tiempos

Que vacías muestran

El triste verano

Que renunció a las lluvias..

Mi sed, la esperanza

Bajo el cielo gris..  

SIN PAZ

SIN PAZ

Me está doliendo la vida
me está doliendo este dolor..
las lágrimas me están doliendo
como me duele este amor...
fragancias ausentes
de los verbos mustios,,..
un despertar sin esculpir de rosas
que marchitas callan sin calmar su sed.

Rocío lejano

De las manos trémulas

Queriendo palpar una grave ausencia..

Musas sin tiempos

Que vacías muestran

El triste verano

Que renunció a las lluvias..

Mi sed, la esperanza

Bajo el cielo gris..  

Una mañana de marzo que no olvidaré... 

Para todas las mujeres del mundo.

MUJER……!

Ay de la vida sin verbos,

Y sin mas rumbo que la soledad..

Pobre del bardo sin sueños,

Sin una hermosa noche

Para contar estrellas…..

Una por cada mujer…

Una  por toditas ellas.

Una por cada sentido,

Que despierta cielos..

Que enarbola  luz…

Una por cada fragancia

Que inspira a la vida ,

Que forjó entusiasmos..

Musas, eternas musas

Que al viento perfuman..

Que al aire suenan..

Voz del universo

Que se hizo canción..

y Dios se hizo verbo

para ejecutar su obra

y escribió unos versos

que tituló : MUJER…

Y Vaya poeta que nos resultó el creador.. 

ENTRE PARTIDAS Y GOLPES ...!

En Venezuela hablamos, por fortuna, unos de los idiomas mas hermosos que existe sobre la tierra. Nuestro Castellano venezolano. Lleno de luces  y encantos ; aunque sobrado en infortunios que le impone nuestro  acontecer: Hablamos  una lengua en permanente evolución, y por  ende no exenta de  mutaciones. Acá se habla oriental, maracucho, guaro, central, gocho, malandro , sifrino, y en doble sentido. Y vaya que esto último es nuestra especialidad a la hora conversar. Una humilde palabra puede convertirse en grave dolor de cabeza para quien la expresa; y mas aún , para quien es objeto de su mensaje. Tomemos por ejemplo a  dos de ellas, hoy en boga e injustamente reprimidas: Golpe y partida.

  Sin referirnos a los meros significados que les “otorga” el diccionario, nosotros les damos una significación muy nuestra: Golpe.. ¿A quién no le agrada  un golpe de suerte? – Y vaya si somos sortarios , si tenemos los tres golpes seguros para meter los pies bajo la mesa. Y que no decir de darle un duro golpe a las apuestas. Aún recuerdo al Sr. Alí khan  y aquel célebre: “Duro golpe para el 5 y 6” , para graficar que pocos acertarían un cuadro . Para redundar en lo que escribo acerca de nuestro castellano, basta con citar en ese mismo círculo de hablantes , la no menos famosa frase: “Se cayeron los cuadros hasta de la pared”, pues había ganado “un burro”(descalificando la calidad del caballo ganador..). Pero volvamos al GOLPE.  Epa.. No estoy incitando a tumbar gobiernos, lo cual si sería un dolor de cabeza , para los que están en un cambur. Y el nombre de esa  buena fruta denota en Venezuela un empleo público. Debe ser por eso que muchos se la pasan guindando si ser cambur.  Un golpe es música.. es folclore. Si no;  vaya al estado Lara a deleitarse con un golpe Tocuyano, un golpe de tamunangue , o en los pueblos costeros , con un golpe de tambor.

   Así pues el golpe “golpea” el bolsillo.. ¿No lo cree? Procure que su carro no tenga un golpe de biela porque sobrará el mecánico que lo desplume . Desplumar es quitar las chivas, es decir los reales.. el dinero pues. ¡ Que no decir de los que andan dándose golpes de pecho mientras golpean al conciudadano .!  Y Eso mismo vale para los que golpean salvajemente a nuestros hermanos que salen a protestar en las calles.. Claro, a los encamburados no le agrada que les golpeen la puerta que resguarda su cambur .  Acá en Venezuela no es lo mismo ser golpista, golpero o golpeador . La diferencia es abismal; a pesar que estas palabras derivan de el inocente : golpe.

       Y ya de partida, para no aburrirles , o para no parecer que estoy loco, como me dijo un amigo. Por ahí andan unos cuantos haciéndose los locos con eso de las partidas. Porque No es lo mismo una partida de locos persiguiendo a sus paisanos que  una partida de dominó o de bolas criollas.  Y aunque Las partidas puedan causar tristezas , en Venezuela celebramos las partidas  cuando quien se va no es de nuestro agrado o está estorbando para el común de los presentes.  Y eso  que no voy a asomar el asunto de aquellas partidas.. Si , esos  mismos de quien solemos hacer chistes por sus amaneradas costumbres y gestos: “ Ay se partió esa galleta”, solemos decir de un hombre con voz y ademanes afeminados. Por cierto,  aún están pendientes un par de partidas: Una partida de defunción para saber el cuando y el como de el difunto, y la otra no menos famosa , partida de nacimiento , que deja en claro en donde nacimos. YO por lo menos nací en esta rivera del  Arauca vibrador . Yo soy orgullosamente venezolano y este nuestro  castellano que suelo entender: El que golpea los sentidos y parte el alma cuando lo sentimos de partida. Y eso que no hablamos de la partida presupuestaria… quizá por su efímera existencia. Partida de malpensados..  Salud.

FLORES DE LIBERTAD

FLORES DE LIBERTAD.-

Lo común es que una  flor se marchite

Por la brisa y el tiempo…

Lo natural es que las aves y las mariposas

Acaricien sus pétalos….

Que sus colores sean besados

Por la vida..

Total es la vida quien nos regala

Esos verbos…

Dios esparce el rocío para celebrar

Los aromas..

Las flores  cantan su esencia

Para conmemorar la existencia..

Las rosas no son luz en un cementerio;

Nadie siembra un rosal

Para enterrar los capullos,

Que están brotando..

Ni festejan  los senderos

A la flor  marchita…

Así nuestros muchachos..

Así nuestra juventud…

Así a mi patria.. mi Venezuela

SIMÓN....!

La luna , que  por espejos

Tiene a lagunas y esteros,

Se enrumba hacia a los potreros

Para  ausentarse en lo lejos…

No quiere que los copleros,

Miren sus ojos bermejos,

Ni la arruga en su entrecejo

Porque se llora, un te quiero…..

Hoy sabe que el cabrestero

No celará sus reflejos :

La soga , silla y un rejo

Se  quedarán sin desvelos..

Las coplas sin mas consuelo

Se vestirán  sin empeño..

Sabiendo que en este ordeño

No habrá ni cantos , ni anhelos..

El sol no verá en los suelos

La luz del mastranto añejo..

Ni el trote del Caballo Viejo

 en pos de una  potra en celo….

Hoy  cabalgan hacia el cielo

Los versos en un cortejo…

Que Dios portará por ruego

De manos de un gran llanero……

A su memoria , paisano..